1cm

No sé escribir cartas para alguien, solo sé describirme en un papel, narró al son de la guitarra española o eléctrica. Vivo con los complejos de tener un vacío con mi estética, temo a un día estar contigo y actuar de forma patética, no soy alguien con condición atlética.

Nacemos con dones que definen nuestra originalidad, aveces nos veremos con desquicio por nuestra propia mano, otras seremos catalogados como la mejor persona del mundo. Seremos el sol de otra alma.

Ganamos guerras sin necesidad de batallar, ganamos segundas oportunidades después de haber pedido la quita de está semana.

Hablé con tu reflejo, no llegue a nada, solo me quedé frente al lavabo lavando mi cara, confundiendo el agua con la que me lave la cara, con las lágrimas que estoy liberando.

Quisiera un medicamento para poder vivir en paz, uno que mantenga mi adrelanina elevada para dejar mi dopamina agotada. Quiero sentirme la nota que has guardado para no leerla, porque sabes que vas a llorar…

Escribir es lindo, siempre y cuando se trate de ti, no de mí. Escribir es genial cuando se piensa en ti, no cuando se trata de ignorarte, escribir es perfecto cuando inspiras, no cuando desanimas…

Gracias por el lado lindo de la relación, gracias por la nota de mi cumpleaños, gracias por no dejarte vencer a pesar de las peleas, gracias por crear una atmósfera dulce. Lamento que sea dinamita, las palabras suelen ser cuchillos, unos más afilados que otros. Unos más dolorosos que otros. Unos más placenteros que otros.

Yo fui uno inexperto, fui una cuchilla suave perforando las cicatrices de tus caderas, solo seguía las marcas de otras navajas antiguas…

Y por lo que sé, hice un corte muy leve. Me agrada la idea de que no te tomara tiempo olvidarme, en cambio tú tan precisa, siempre logras marcar el arma que te hiere, siempre logras ser permanente…

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